PÁLIDA LOUCURA LÚCIDA

Às vezes a depressão roxa do dia cinza
escuro
que acompanha o fim do mesmo me
assusta.
Melhor que a claridade da noite
que revela meus sonhos mais escuros.
Sempre me perco nesse arco-íris de
emoções
e acabo perdendo o rumo bege do caminho
que leva à minha casa vermelho clara
que um dia já foi banhada pelo amarelo da
alegria da paixão.
Acordo de manhã dormindo em qualquer
lugar,
fora de casa, morto de cansaço, e morrendo
de fome, peço ovos.
Só as gemas.
O branco da Clara já me satisfez
e agora quero as cores que ainda não
provei.
Mordi uma caixa de lápis de cor, mas até
hoje o azul não arrotei.
Só tenho indigestão daquilo que como,
e como o marrom não é preto,
como comerei coisas carameladas com
cristais croma?
No final, nada importa, pois tudo que sai,
branco ou preto, sai merda com o mesmo
aroma
sabendo disso, não faço distinção.
Nessa aquarela de sacanagem,
amarelo e blues é tudo a mesma coisa
verde.
Já que quando essas tintas se misturam,
as coisas mudam de lugar.

– Boêmio Literário (pseudônimo) / JC - Bauru